31 de diciembre de 2008

Feliz 2009.




Hay ciertas cosas que tengo que decir ahora. No después. Después es un invento, una mentira descomunal.

Hay cosas que hay que decirlas aunque suene a destiempo, aunque huela a viejo (a veces hace mucha falta).

Después no porque después es mucho tiempo, una violencia nauseabunda, una esperanza que pincha y se aleja. Cierto calvario de esperanzas sin precedentes. Sin garantías.

Después es la mentira, es el olvido, la postergación, y esas son cosas que tenemos que empezar a fusilar, de a poco, con cuidado, con mucha poesía, con mucho abrazo.
Y después no hay nadie. Ni vos, ni ellos, ni yo.

Después nos va a encontrar hoy mismo. Cuando salgamos a mirar el mundo y nos duela un poco y nos queme bastante.

Por eso hay cosas que tengo que decir ahora.

Ahorita mismo vamos a decir feliz año nuevo. Y tenemos que creerlo: Este año debe ser feliz.
Sin bombas en Gaza, sin genocidas sueltos, sin chicos muriendo de hambre, sin menores imputables.

Este nuevo año tiene la obligación de ser un año feliz. En el que se fue tuvimos que parir algunos corajes, conocimos miedos indecibles, nos bancamos infamias, la corrupción absoluta, deslealtades, rencores, insultos. Nos bancamos mucha mala suerte, mucha mala leche y demasiadas muertes, demasiada negrura de antemano.

Pero supimos sostener la palabra. Y gritar justicia cuando estaba hecha, cuando hacía mucho tiempo tendría que haber estado hecha.

Siempre pienso que más tarde y lejos de ahora, sólo va a quedar la palabra. Y es justamente lo que va a importar: Que siempre, siempre podamos decir gracias.

Asi que tambien tengo que agradecer algunas cosas. Gracias a toda esa gente que me hace libre. Gracias por todas esas hermosas noches y días entre conocidos que se aman, entre amigazos de los que hay pocos. Gracias por este calor inédito que me da sentirme parte de algunos, de querer a mucha gente, de vivir ciertas miradas que atormentan y hechizan, de sentirme muchos en pocos abrazos. Gracias por el calvario y su delicia, por los buenos recuerdos y por los malos que enseñan. Gracias por el beso y por el abrazo. Gracias por lo inconmensurable de esta vida. Y gracias a mis amigos, a mis compañeros, que desde que los conozco me han enseñado que el mundo, este mundo, es un lugar lleno de posibles.

Nos pasaron muchas cosas y sin embargo supimos abrazarnos cuando era necesario. Supimos seguir construyendo, seguir sembrando. A pesar de las angustias, a pesar de esas palabras dichas que no se deshacen y duelen bien adentro.

Supimos querernos, saborear un buen beso, compartir la amistad –esa que se sale del cuerpo de tan inmensa-.

Supimos ser amigos, ser compañeros, ser gente que se quiere, ser gente que se admira.
Y eso basta.

Así que tiene que ser así –dicen que los años impares son buenos-.
Este año nuevito y en pañales debe ser un año feliz.

Para los amigos del alma, para los compañeros,
para la gente que amo.
Feliz 2009.
Nati.-
29 de diciembre de 2008.
Pintura: Xul Solar

29 de diciembre de 2008

Amamos tanto a Julio


"Dejame ver algún día como ven tus ojos"




“La rayuela se juega con una piedrecita que hay que empujar con la punta del zapato. Ingredientes: una acera, una piedrecita, un zapato y un bello dibujo con tiza, preferentemente de colores. En lo alto está el Cielo, abajo está la Tierra, es muy difícil llegar con la piedrecita al Cielo, casi siempre se calcula mal y la piedra sale del dibujo. Poco a poco, sin embargo, se va adquiriendo la habilidad necesaria para salvar las diferentes casillas (rayuela caracol, rayuela rectangular, rayuela de fantasía, poco usada) y un día se aprende a salir de la Tierra y remontar la piedrecita hasta el Cielo, hasta entrar en el Cielo, lo malo es que justamente a esa altura, cuando casi nadie ha aprendido a remontar la piedrecita hasta el Cielo, se acaba de golpe la infancia y se cae en las novelas, en la angustia al divino cohete, en la especulación de otro Cielo al que también hay que aprender a llegar. Y porque se ha salido de la infancia se olvida que para llegar al Cielo se necesitan, como ingredientes, una piedrecita y la punta de un zapato”.





"No renuncio a nada, simplemente hago todo lo que puedo para que las cosas me renuncien a mi."




"La gente se cree amiga porque coincide algunas horas por semana en un sofá, una película, a veces una cama, o porque le toca hacer el mismo trabajo en la oficina. De muchacho, en el café, cuántas veces la ilusión de la identidad con los camaradas nos hizo felices. Identidad con hombres y mujeres de los que conocíamos apenas una manera de ser, una forma de entregarse, un perfil. Me acuerdo, con una nitidez fuera del tiempo, de los cafés porteños en que por unas horas conseguimos librarnos de la familia y obligaciones, entramos en un territorio de humo y confianza en nosotros y en los amigos, accedimos a algo que nos confortaba en lo precario, nos prometía una especie de inmortalidad. Y ahí, a los veinte años, dijimos nuestra palabra más lúcida, supimos de nuestros afectos más profundos, fuimos como dioses del medio litro de cristal y del cubano seco. Cielito del café, cielito lindo. La calle, después, era como una expulsión, siempre, el ángel con la espada flamígera dirigiendo el tráfico en Corrientes y San Martín. A casa que es tarde, a los expedientes, a la cama conyugal, al té de tilo para la vieja, al examen de pasado mañana, a la novia ridícula que lee a Vicki Baum y con la que nos casaremos, no hay remedio."





"Andábamos sin buscarnos, pero sabiendo que andábamos para encontrarnos"
Rayuela - Julio Cortázar
1er dibujo: Cortázar, por Ricardo Carpani.
2do dibujo: Rayuela, autor desconocido.

15 de diciembre de 2008

Falta de alas




Me conformaría poder llorar de vez en cuando. No un llanto catastrófico ni absoluto ni redentor ni mucho menos.

Un buen llanto cada tanto para liberar ciertas angustias, ciertas incomodidades que me pesan, ciertas dudas de esas que molestan hasta el hartazgo.

Un llanto despacito, como a mí me gusta. Un llanto que me libere de tu boca.

Bastarían un par de lágrimas, no muchas. Algunas lagrimitas que sepan decir que ya te fuiste y que me lo tengo que aprender. Para salir a encontrar de nuevo.

Supongo que debería ser simple.

No debería demandar mas que un par de minutos, y quizás luego un vaso de vino para acompañar el logro y la desidia de encontrarme sola, otravez y comosiempre.

Pero no puedo.

Últimamente se me está haciendo difícil cumplir con ciertos errores (de esos que amaba). Y cumplir también con las decisiones tomadas desde hace un tiempo.

No creo que sea irresponsabilidad.

Creo que es la falta de alas que vengo sufriendo.

Por la decisión de un destino malvado o quizás sólo mala leche, mis alas se han ido hace algunos meses y no han vuelto.

Es una lástima. Una tristeza grande.

Antes solía volar seguido. Aleteaba este mundo cada tanto y cantaba mucho y besaba mucho y me sonrojaba más seguido. Y me gustaba la mirada linda, el verso silencioso, el abrazo compañero, el juego entre las sábanas.

Hoy vuelo bajito, lo cual es una pena porque odio estar atada al suelo por un tiempo prolongado.

En fin. Ando extrañando mis alas. Y el conformismo simple que me daría un buen llanto, no de los que inundan, pero sí de los que liberan.

Pero como me faltan mis alas grandes, prefiero que el llanto no venga por ahora. Si viniera no tendría en qué irse volando. Y tendrían que quedarse mis penitas atadas a mi lado, andando cerca, revoloteando, o peor aún, recordándome por qué andan cerca de mí.

Y eso sería una verdadera molestia. Y una sincera lástima.


Na.-
Dibujo: El Principito, de Antoine Saint Exupèry

14 de noviembre de 2008

IX


Escucho

Allá afuera hay una voz que canta

Escucho y entiendo

La voz le canta a ese sepulcro de tristeza

que es tu risa

Gracias

te digo

por sonreirme



Na.-

7 de noviembre de 2008

Tres de Galeano

A todas las mujeres, a mis amigas, mujeres como pocas...

El pánico macho


En la noche más antigua yacían juntos, por primera vez, la mujer y el hombre. Entonces él escuchó un ruidito amenazante en el cuerpo de ella, un crujido de dientes entre sus piernas, y el susto le cortó el abrazo.
Los machos más machos tiemblan todavía, en cualquier lugar del mundo, cuando recuerdan, sin saber qué recuerdan, aquel peligro de devoración. Y se preguntan, sin saber qué preguntan: ¿Será que la mujer sigue siendo una puerta de entrada que no tiene salida? ¿Será que en ella queda quien en ella entra?.

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Egipcias

Heródoto, venido de Grecia, comprobó que el río y el cielo de Egipto no se parecían a ningún otro río ni a ningún otro cielo, y lo mismo ocurría con las costumbres. Gente rara, los egipcios: amasaban la harina con los pies y el barro con las manos, y momificaban a sus gatos muertos y los guardaban en cámaras sagradas.
Pero lo que más llamaba la atención era el lugar que las mujeres ocupaban entre los hombres. Ellas, fueran nobles o plebeyas, se casaban libremente y sin renunciar a sus nombres ni a sus bienes. La educación, la propiedad, el trabajo y la herencia eran derechos de ellas, y no sólo de ellos, y eran ellas quienes hacían las compras mientras ellos estaban tejiendo en casa. Según Heródoto, que era bastante inventón, ellas meaban de pie y ellos, de rodillas.

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El arte de dibujante

En algún lecho del golfo de Corinto, una mujer contempla, a la luz del fuego, el perfil de su amante dormido.
En la pared, se refleja la sombra.
El amante, que yace a su lado, se irá. Al amanecer se irá a la guerra, se irá a la muerte. Y también la sombra, su compañera de viaje, se irá con él, y con él morirá.
Es noche todavía. La mujer recoge un tizón entre las brasas y dibuja, en la pared, el contorno de la sombra.
Esos trazos no se irán.
No la abrazarán, y ella lo sabe. Pero no se irán.



De Espejos
Eduardo Galeano.

22 de octubre de 2008

...

"Que algo tan lindo me haga mal es una pena".
Calipso. Las Pastillas del Abuelo.
Tu cuerpo es un éxodo. El mío.
Un exilio con mi piel.
Tu cuerpo hoy es un calvario
un poema inconcluso
un árbol que muere en mi costado.

Sé que pronto olvidaré las proporciones
los detalles mínimos
el sabor del beso
la forma exacta del tacto.
Sé que pronto empezaré a creer que tu cuerpo fue una gran mentira.
Y me sentiré aliviada. Casi feliz.

Pronto. Pero hoy no.
Hoy estoy muy vacía
-habitando un hueco profundo-
Hoy te extraño
y justo en ese espacio que deshabitó tu boca
Me duele un poco el alma.


Na.-

3 de octubre de 2008

Silvio

Agradeciendo la maravilla de la canción compartida, del verso luchador, de la vida que en torrentes de versos nos abraza.

Encontrándonos vivos detrás de la palabra.

Y descubriendo, asombrados, que aun podemos conmovernos...




Canción del Elegido - Silvio Rodríguez

23 de septiembre de 2008

Primaveras

Por la alegría de compartir la flor

Y el abrazo

Nati.-
Pintura: La vendedora de flores - Diego Rivera

10 de septiembre de 2008

Lugar que no decis




Hay un dejo de secreto entre tus ojos
De lugar que no decís
-de otras manos que te abren-
Por estas noches
yo sólo soy un gran silencio
-harto de penumbra-
que te busca

Pintura: Xul Solar.

30 de agosto de 2008

Barros.



Miro tu voz tan cargada de abismos
Tu derrota silenciada tu nombre sin nombre
Te han convertido en esa parte que se duele o que se odia de lo real
A pesar de que existen tus manos
hinchadas de injusticias
Últimamente me siento hipócrita
palabreando esas miserias
Si yo no tuve hambre
No tuve intemperie
No tuve los dedos fríos las manos ajadas
Hay una patria violenta en tus ojos
Un país que recuerda mitades que oculta los rostros que mira por un tubo
Sigo sintiéndome hipócrita
No quiero hacerte parte de este papel
y al mismo tiempo no abrazarte
no pisar el barro que enfrió tus manos
que mintió tu historia desde siempre
Y la hizo penumbra negrura
Periferia
Pero a veces brillan tus ojos
serpentean vislumbran
que más allá de vos hay otras puertas
Y esa creo que es la llave
Esa llave final que abre nuestro encierro
que abre la patria de tus ojos.
Nati.-

21 de agosto de 2008

Dos de Juan


Nota 1

te nombraré veces y veces
me acostaré con vos noche y día
noches y días con vos
me ensuciaré cogiendo con tu sombra
te mostraré mi rabioso corazón
te pisaré loco de furia
te mataré los pedacitos
te mataré uno con paco
otro lo mato con rodolfo
con haroldo te mato un pedacito más
te mataré con mi hijo en la mano
y con el hijo de mi hijo/muertito
voy a venir con diana y te mataré
voy a venir con jote y te mataré
te voy a matar/derrota
nunca me faltará un rostro amado para matarte otra vez
vivo o muerto/un rostro amado
hasta que mueras/
dolida como estás/ya lo sé.
te voy a matar/yo
te voy a matar

---------

llegó la muerte con su recordación/
nosotros vamos a empezar otra vez
la lucha/ otra vez vamos a empezar
otra vez vamos a empezar nosotros

contra la gran derrota del mundo/
compañeritos que no terminan/ o
arden en la memoria como fuegos/
otra vez/ otra vez/ otra vez

Juan Gelman
Premio Cervantes 2007

15 de agosto de 2008

Presentación de Por que me haces esto?Nº6!



...:BAR LITERARIO nº 3:...
Viernes 15 de agosto - 21.30 hs.
La Urdimbre - San Jerónimo 2523

CINE
Proyección de cortos

Charles Chaplin
Buster Keaton
cortos animados de Jan Svankmajer

MÚSICA (I)
Ayelén Almirón (rock nacional)

(acompañada por Manuela Langhi y Franco Puma)
Invitada: María Julia Ruiz

LITERATURA (I)Presentación del cuadernillo "¿Por qué me haces esto?" nº 6
(Publicación colectiva del Grupo Literario
de la Asociación Cultural El Puente).

Incluye textos de:
Valeria Ansó, Maximiliano Bonin,
Pablo Brunet, Larisa Cumin,
Josefina Dalla Fontana, María Soledad Di Pasquale,
Natalia Gigliotti, Leonardo Pez, Nadia Román,
María Julia Ruiz y Germán Zaffi

MÚSICA (II)
Mini-recital del grupo Limonada
(ritmos latinoamericanos)

Lucas Cupelin (guitarra electrocriolla y voz)Mauro Cappadoro (clarinete y coros)Mariana Lopez (flauta traversa, flautín y coros)Lucas Bizzotto (bajo y coros)Joaquín Martín (percusión)

LITERATURA (II):
Micrófono abierto para lectura de textos

PLÁSTICA:Muestra a cargo de: Silvia Trybus


ENTRADA LIBRE Y GRATUITA


Habrá servicio de buffet

11 de agosto de 2008

Cadáver Exquisito

la luna que arde entre las manos
un papelito huerfano que corta el aire
risa de complicidad fraguada
un hilo de pureza que se marchita
la piel recostada en el cuerpo, hambrienta
los ojos bucaneros, llenos de mares
las telarañas de pasado mañana
el totem de los abrazos
las lágrimas no lloradas
los azules que habitan las esquinas
el bocado de cielo compartido
el tiempo bailando el lunfardo de las despedidas
las notas al pie
las palabras que se suicidan de la boca
las jaulas negras que adormecen
las metáforas que se tardan en los paréntesis
una boca que invita, pero que no alcanza
papel y tinta invitados al vaticinio
un incendio por delante
corazones con capacidad de intermitencia
locura mandibular...
mi cadáver exquisito
Rosa Mosqueta

30 de julio de 2008

Bienvenid@s!!


Después de casi dos años... hemos vuelto


A renovar la palabra


A explorar sus recovecos


A cantar un poco


Y a celebrar la alegría de estar encontrados,


aunque más no sea detrás de este papel virtual...


Bienvenidos...