Barros.

Miro tu voz tan cargada de abismos

Tu derrota silenciada tu nombre sin nombre

Te han convertido en esa parte que se duele o que se odia de lo real

A pesar de que existen tus manos

hinchadas de injusticias

Últimamente me siento hipócrita

palabreando esas miserias

Si yo no tuve hambre

No tuve intemperie

No tuve los dedos fríos las manos ajadas

Hay una patria violenta en tus ojos

Un país que recuerda mitades que oculta los rostros que mira por un tubo

Sigo sintiéndome hipócrita

No quiero hacerte parte de este papel

y al mismo tiempo no abrazarte

no pisar el barro que enfrió tus manos

que mintió tu historia desde siempre

Y la hizo penumbra negrura

Periferia

Pero a veces brillan tus ojos

serpentean vislumbran

que más allá de vos hay otras puertas

Y esa creo que es la llave

Esa llave final que abre nuestro encierro

que abre la patria de tus ojos.

Nati.-

Dos de Juan

Nota 1

te nombraré veces y veces
me acostaré con vos noche y día
noches y días con vos
me ensuciaré cogiendo con tu sombra
te mostraré mi rabioso corazón
te pisaré loco de furia
te mataré los pedacitos
te mataré uno con paco
otro lo mato con rodolfo
con haroldo te mato un pedacito más
te mataré con mi hijo en la mano
y con el hijo de mi hijo/muertito
voy a venir con diana y te mataré
voy a venir con jote y te mataré
te voy a matar/derrota
nunca me faltará un rostro amado para matarte otra vez
vivo o muerto/un rostro amado
hasta que mueras/
dolida como estás/ya lo sé.
te voy a matar/yo
te voy a matar

---------

llegó la muerte con su recordación/
nosotros vamos a empezar otra vez
la lucha/ otra vez vamos a empezar
otra vez vamos a empezar nosotros

contra la gran derrota del mundo/
compañeritos que no terminan/ o
arden en la memoria como fuegos/
otra vez/ otra vez/ otra vez

Juan Gelman
Premio Cervantes 2007

Presentación de Por que me haces esto?Nº6!

...:BAR LITERARIO nº 3:...
Viernes 15 de agosto - 21.30 hs.
La Urdimbre - San Jerónimo 2523
CINE
Proyección de cortos

Charles Chaplin
Buster Keaton
cortos animados de Jan Svankmajer

MÚSICA (I)
Ayelén Almirón (rock nacional)

(acompañada por Manuela Langhi y Franco Puma)
Invitada: María Julia Ruiz

LITERATURA (I)Presentación del cuadernillo "¿Por qué me haces esto?" nº 6
(Publicación colectiva del Grupo Literario
de la Asociación Cultural El Puente).

Incluye textos de:
Valeria Ansó, Maximiliano Bonin,
Pablo Brunet, Larisa Cumin,
Josefina Dalla Fontana, María Soledad Di Pasquale,
Natalia Gigliotti, Leonardo Pez, Nadia Román,
María Julia Ruiz y Germán Zaffi

MÚSICA (II)
Mini-recital del grupo Limonada
(ritmos latinoamericanos)

Lucas Cupelin (guitarra electrocriolla y voz)Mauro Cappadoro (clarinete y coros)Mariana Lopez (flauta traversa, flautín y coros)Lucas Bizzotto (bajo y coros)Joaquín Martín (percusión)

LITERATURA (II):
Micrófono abierto para lectura de textos

PLÁSTICA:Muestra a cargo de: Silvia Trybus


ENTRADA LIBRE Y GRATUITA

Habrá servicio de buffet

Cadáver Exquisito

la luna que arde entre las manos

un papelito huerfano que corta el aire

risa de complicidad fraguada

un hilo de pureza que se marchita

la piel recostada en el cuerpo, hambrienta

los ojos bucaneros, llenos de mares

las telarañas de pasado mañana

el totem de los abrazos

las lágrimas no lloradas

los azules que habitan las esquinas

el bocado de cielo compartido

el tiempo bailando el lunfardo de las despedidas

las notas al pie

las palabras que se suicidan de la boca

las jaulas negras que adormecen

las metáforas que se tardan en los paréntesis

una boca que invita, pero que no alcanza

papel y tinta invitados al vaticinio

un incendio por delante

corazones con capacidad de intermitencia

locura mandibular...

mi cadáver exquisito

Rosa Mosqueta

Bienvenid@s!!

Después de casi dos años... hemos vuelto

A renovar la palabra

A explorar sus recovecos

A cantar un poco

Y a celebrar la alegría de estar encontrados,

aunque más no sea detrás de este papel virtual...

Bienvenidos...

A 5 años

Divina Condena.
...tal vez por eso nombrarte siempre tenga gusto a pecado,
un pecado demasiado breve para el bosque de mis vicios.
Igualmente me jacto mil veces
si puedo compartir contigo una temporada en el infierno.

Sibila en pequeñas dosis

Una lágrima congelada
baila sobre telarañas de barro,
se amaca en un pasado de bitácora.
Una canción germina al calor de la historia bucanera
de unas sirenas de tinta,
entre azafranes y canelas.
Medias lunas
salpicando las grietas de la Rayuela
...hermoso pasaporte al cielo.
Entreabren sus bocas
los tuneles de nuestro cuerpo,
para que se festeje una tormenta de abrazos.
Y riamos como cachorros,
livianos
desnudos
suspendidos.
Grita el futuro nuestros nombres propios,
talla ranuras en nuestros hombros para
que noshumedescamos con
violetas nuevos,
y se nos caigan estrellas en los ojos,
y estornudemos suspiros,
y apostemos nuevamente los retazos.

...la partida se reinicia cuando el tiempo nos
sopla la nuca.

Sibila-(simplemente)-

"La poesía es el intento de preguntarle a las palabras qué somos.

Como los sueños, ellas saben mucho de nosotros, quizá más que nosotros"

Guillermo Boido

Pequeñas Palabras

Cuento con las alas del mar

y no encuentro un ser humano

que me pase a buscar

Fabi Cantilo.

Tejo. Esta urdimbre de palabras tristes, este canto que tiene poco de silvestre y mucho de inventado.
Sucedo. En esta metamorfosis de silueta que busca nerudas y benedettis por los costados. Y arrincona miseria y colecciona besos.
Caigo. En estos lugares comunes de las metáforas que me dejan hacerte parte de mi detrás de los versos.
Me redimo en este intersticio de calores y azules, en el sexo maltratado, en esta ambigua certeza de saberme ignorante, pero entera. Acompañada.
Te invento. Pequeño hombre que me ama detrás de los ojos. Estás? Venis? Volás?
Me oculto. En este campo atravesado de intemperie, en su silencio aturdido de luciérnagas.
Me enamoro de algun púrpura escurridizo que seduce por la sencillez y por el perfume.
Me regalo esta tierra vasta inexplorada que aturde los ojos y te espera compañero en algún camino.
Me sonrío esta lejanía de alegría que se parece tanto a lo que escribo, a este inundado papel de mi.
Me sucedo en este aire acompasado, en este tumulto implacable de mentiras mías como la boca dice sabina. Me sucedo en este suelo.
Y troya y juana seguirán ardiendo y dalí seguiraá creando surrealidades y quizás silvio siga cantando sus poemas. A mi me toca seguir sucediéndome —te encuentre o no— detrás de las palabras, siempre detrás y por debajo de las palabras.

Nati.-

Para los que siguen caminando...

Cuando me despierte
habra crepúsculo incompleto
esperando una mirada
para empaparlo de memoria
Cuando trinen los silencios
el crepúsculo se hará carne
y blandirá la espada de la sonrisa
y buscará refugio entre los vivos
que a fuerza de abrazos
siguen bien vivos

—no importa el miedo la mudez el insulto

nosotros tenemos las banderas la risa los compañeros—

Cuando el ocaso
lagrimee las mentiras
para que sepamos las verdades
cuando todos se atrevan
a hablar desde las tinieblas

—aunque duela

aunque pique el alma

aunque rasguñe el miedo—

Quizas ahi los compañeros
se adueñarán del cielo
volarán con sus pasiones
y su sangre
airearán el mundo
con sus colores
Y el crepúsculo y el ocaso
se harán habitables
como el canto
y el poema
Y desde ahí hasta siempre
hasta después de siempre
estaremos nosotros
que nos haremos libres
abrigados en sus banderas
esas que hoy
nos inundan la sangre

Nati.-

Un poquito para mis cumpas, que los quiero muchito

Anochesco
entre las comisuras blancas
de tiempo y arena
que se levantan como
laberintos.
Tantas caricias del mar
en los ojos, tantas
perspectivas abiertas,
tantas escamas del cielo
y del suelo.
Profundidad y fin.
Textura.
Bello caracol en que
despierto despues de tanto.
Pequeño receptaculo de dios.
¿Y si dios fuera en un caracol?—
pregunto como Juan.
¿Y si dios existiera en un caracol?
Tanto muro derivado
en un abrir y cerrar
de manos.
(eM!)

Del hombre que amo

A veces el hombre estira las alas y vuela.

Simple silencio que lo rodea y lo vuelve grande, me alcanza entre reglas

y resquemores y vuela.
A veces el hombre rompe con sus tableros cuadraditos bicolores y me mira

desde sombras, soltando soles que me envuelven.
Sola la órbita que lo rodea, lo vuelve amado y lo estrella contra el espacio

desigual y tornasolado de la vida de a dos, y lo libera.

A veces el hombre estira las alas y ama.

A mis amigas...cuando eran niñas

-Adiós -dijo el principito

-Adiós -dijo el zorro -. He aqui mi secreto. Es muy simple: no se ve bien sino con el corazón. Lo esencial es invisible a los ojos.

-Lo esencial es invisible a los ojos -repitió el principito, a fin de acordarse.

"El Principito"

Antoine de Saint-Exupéry

En el camino, la fiebre: y por mis sueños, llanura seca, voy errante.

Matsuo Bashô

Quisiera deshilacharte los olvidos,
uno por uno, y recordarlos y hacerlos mios.
Buscaria en cada tramo de ausencia
respirarte las entrañas, para medirlas
para que me cuenten de tus vidas.
Abrazaria en cada nochecita tus pupilas,
para que me ardan bien adentro,
para que me esfumen las nostalgias.
Amaneceria todos los dias en cada uno de tus dedos,
para que me saluden todas tus voces,
para que me recorran de a retazos cada uno de tus silencios.
Olvidaria tus solsticios de noche embravecida
para que tus parpados se me tatuen en las curvas
y me socaven el vientre de palabras
y me enmudezcan como todos los soles de un eclipse.
Menoscabaria hasta el hartazgo
cada uno de tus pliegues para descubrirte,
para recordarte, para nombrarte.
Desnudaria cada uno de tus hilos para comprenderte,
para descubrirme, para nombrarme si puedo
de nuevo

Nati.-

A propósito de la Sintonía Bipolar

No es una pena que no entiendas lo que escribo. Y si es una verdadera lástima, despues de todo no es rentable que lo explicites, pues como quizás lo imaginas no eres el epicentro de mi tinta.
Verás (y ésto si que es complejo), tu no apareces en la antesala de mi silencio cuando me desparramo sobre renglones. Es una tregua que me regalo sin tu consentimiento; ¿acaso podrás culparme? Crucifícame, soy loca (¿contento ahora?). Puedes creer de mi lo que quieras, nada hará que llore estupefacientes que no me corresponden.
Como dije al principio, no tiene caso que intentes comprenderme ahora, si cuando estube de cuerpo y fiebre ante tus pupilas de scaner no pudiste aceptarme. Es claro y entendible que no entiendas nada de principio a fin, porque soy yo la que intenta decirte NADA con el fin en el principio (o al menos no presisamente a tí).
¿Tiene peso la nada?- me pregunto- ¿ésta nada te significa o mas bien te repudia?...
No pretendo estorbar con mis alas de libélula en tu estanca miopía, ¡tenga piedad de mi Sr Esquema!
Al final de cuentas, con tus concluciones puedes hacer burbujas, que es casi lo mismo que la cantaleta mil veces repetida.
Co-habitemos- te propongo (yo aqui con mis libertades trotamundas, tu allí con tus prejuicios) en el mismo engranaje exquisito de la vida.

Sibila retruca su

antepenultimo ancho titiritésco.

Con dejo de Edipo

Y la ves a ella, cansada de patear el mundo con silencios y cuentas que pagar; con recibos amarillos y recetas del médico. La ves pasar frente a tu sillón, ocupando el poco lugar que queda entre el trono y el televisor y antes de lanzar la impecable puteada diaria, la volvés a mirar: su pelo negro amenazado por las primeras canas; su cuerpo diminuto y movedizo, sus ojos cansados y desteñidos. La ves pasar frente a tu mirada que no sabe decirle brazos, ni estrellas, ni amor; que ya no sabe descubrirla y adivinarla en la oscuridad.

Esa mujer, que interrumpe tu romance con el fútbol y te habla detrás de la página de diario como resoplando notas de auxilio, de cariño; que hace preguntas pueriles desde la cocina; que grita cuando habla por teléfono; que lidia con los desaires de una casa de paredes despintadas y con los silencios mortecinos de un marido cansado ya de verla pasar. Esa mujer que alguna vez te inspiró un amor febril y supo hipnotizarte con sus caderas generosas. Esa, que hoy busca debajo de la cama algún vestigio de esos años, esa mujer, a veces, se parece a tu madre.

El talismán fagocita nubarrones varios y se resiste a la asquerosa y urbana humedad (peligrosa incluso en estos tiempos). Las pupilas que se dilatan corren locas por el suelo, buscando motivos para babear sobre el asfalto impunemente. Un día de humedad como cualquier otro, calavérico, imsomne, gentilmente regalado. Climáticamente fatídico y hermoso... una ganga, una ofertita incluso en estos tiempos.

Sibila meteorológica

Quizás alguien destierre algún silencio y lo circunde. Y lo paralice de metáforas. Y se convierta en verdad. En silencio silenciado por palabras y otras yerbas. Y sobreviva. A las metáforas y los rosarios. Que le sobreviva a los escritores y sus conjuros mágicos. Y sus lunas saltarinas. Y sus llantos estrellados y brillantes.

Que el silencio sea mueca divertida o desgracia maldecida. Pero que exista. Que no se desanime, que no se resista a ser visitado.

Que el silencio, tan desabrigado él de música y de ruido, sobreviva, y nos perdone.

Nati.-